А бежал бы я жеребёнком по мягкой травке, а ты была бы маленькой девочкой. Крылья были бы мягкими ещё, и цвет у них не черный ещё, не вороной, а потом ты скажешь - поплыли, мой родной, а я плыву, плыву, и далеко плыть, и захлебываюсь, но плыву ещё, люди смотрят, ты руками душишь, шпорами бока дерёшь...