Ну, вот опять стрела во рту.
Уже которая? Седьмая?
Сижу, как дура на ветру,
Ловлю, зачем, сама не знаю…
Ну, вот идет. Уже седьмой.
Сейчас начнётся: «Цвет зелёный,
Ресничек нет, размер не мой.
Как жалко мне стрелы калёной…»
А что жалеть? Ну да, стрела.
Вон семь лежит – бери любую!
А я ж цар...